J'ai horreur du printemps

Elle porte cheveux longs et longue robe noire. La femme taciturne tire la roulotte, le bourru Léopold à ses côtés et leur enfant pas causant dedans. La vignette où se déployait le lavis devient écran, portique et toile où se projette l'artiste aérienne. Incarnation de Carmen, suspendue aux contours d'une case, Mélissa bascule entre les deux mondes, réel et surréaliste. Derrière l'écran, elle est une ombre prise dans un filet ; devant, elle est sirène d'un monde flottant, aquatique. Elle se contorsionne et fusionne avec l'image. Un pommier décharné, des ballons et des bulles de savon dérivent sur un chemin, sans fin, sur lequel circule, sans cesse, le cortège funèbre. Ici, plus de gravité, la dame macabre s'envole, légère et fragile.

Née dans les années 60 sous le crayon de FRED (co-fondateur de Hara-Kiri et père de Philémon), la famille bohème du Petit Cirque parcourt les contrées absurdes d'une poésie cynique. L'acrobate et le pianiste se retrouvent dans le rève originel du saltimbanque et l'hommage l'œuvre dessinée qui les accompagne depuis longtemps. Stephan Oliva et ses acolytes de pointe - Claude Tchamitchian la contrebasse, Ramon Lopez la batterie et percussions, et Christophe Monniot aux saxophones - traversent le paysage dénudé coup d'éclats sonores et de silences solitaires. Leur musique jazz aux accents forains est un voyage en lui-même qui nous emporte sur les routes de La Strada de Fellini. Ce manège triangulaire entre musique, spectacle et bande-dessinée est une rêverie dans l'univers de FRED, un saut vertigineux dans une fantasmagorie rude et belle.